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Le Monde de Poetika
Site & Revue numérique de poésie
N° ISSN : 2802-1797
Je t'aime
© Paul Éluard
Je t’aime pour toutes les femmes
Que je n’ai pas connues
Je t’aime pour tout le temps
Où je n’ai pas vécu
Pour l’odeur du grand large
Et l’odeur du pain chaud
Pour la neige qui fond
Pour les premières fleurs
Pour les animaux purs
Que l’homme n’effraie pas
Je t’aime pour aimer
Je t’aime pour toutes les femmes
Que je n’aime pas
Qui me reflète sinon toi-même
Je me vois si peu
Sans toi je ne vois rien
Qu’une étendue déserte
Entre autrefois et aujourd’hui
Il y a eu toutes ces morts
Que j’ai franchies
Sur de la paille
Je n’ai pas pu percer
Le mur de mon miroir
Il m’a fallu apprendre
Mot par mot la vie
Comme on oublie
Je t’aime pour ta sagesse
Qui n’est pas la mienne
Pour la santé je t’aime
Contre tout ce qui n’est qu’illusion
Pour ce cœur immortel
Que je ne détiens pas
Que tu crois être le doute
Et tu n’es que raison
Tu es le grand soleil
Qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de moi
Quand je suis sûr de moi
Tu es le grand soleil
Qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de moi
Quand je suis sûr de moi
Extrait du recueil Le Phénix
Dali
La fin d'une école
© Claude Dussert
Le maître est mort
par une nuit sans borne.
Le crépuscule sidéral
parsemé de nébuleuses
a laissé derrière lui
la pantomime
d’une vie parachevée
dans une apothéose obscure
hantée de paraboles
Symbolisme pré figuratif
d’un anéantissement programmé.
Coup de foudre brutal.
Endeuillissement préfacé
où les controverses gravissent
les degrés transcendantaux
de l’apoplexie, pour
finalement aboutir
au diagnostic apocalyptique
version apocryphe
d’une tireuse de cartes
sur l’existence d’un art
d’une passion
d’un Dieu.
Douceurs marines
© Denise Doderisse
Sous l'écume des vagues
Je suis allée surfer
La mer était si belle
que j'ai voulu rester
Il y a longtemps que j'espère
bonheur ivresse liberté
Dans les eaux océanes
je me suis retrouvée
tout au fond des abysses
les baleines chantaient
Il y a longtemps que j'espère
bonheur ivresse liberté
Au plus près du gai soleil
les dauphins répondaient
en un fou-rire d'ange
qui ne cessait jamais
Il y a longtemps que j'espère
bonheur ivresse liberté
Gouffres bleutés étranges
lumières argentées
où l'esprit s'éparpille
en milliers de bulles
dans ces douceurs marines il y a
bonheur ivresse liberté
Printemps de Morbihan
© Jacques Baschieri
Caressé par l'embrun quand un soleil sublime
Et triomphal revient de son exil d’hiver
Aux couleurs du printemps le paysage rime
Le ciel et l’horizon s’étreignent en un vers
Ici soleil et vent sont des amis pérennes
Des jaunes ajoncs aux rochers roses et blancs
L’océan, sanglots longs, pleure au bal des sirènes
Tourbillonne en couleur aux caprices du temps
Fibre après fibre il sculpte en formes incertaines
Des macramés d'écume un filet innocent
Avec les algues rouges qui forment des chaînes
La plage de galets semble rayée de sang
L’astérie bleue sauvée d’un désastre récent
Baise des écailles posées sur une traîne
Formée grain après grain de sable rougissant
La nature a signé toute la mise en scène.
Jacques Baschieri
Équinoxe de printemps
© Corinne Delarmor
L’hiver ce long hiver a daigné se mourir
Laissant place aux rayons d’un merveilleux printemps
Les chagrins les tourments décident d’en finir
La fleur de coton dort sous un soleil clinquant
Précoce cette année l’astre géant en flammes
Illumine les cœurs réchauffe les entrailles
De la terre de nos terres de la guerre et ses drames
J’éloigne les sorcières avec des gousses d’ail
Je fume les corbeaux la noirceur la douleur
Des paquets de veloutes à cramer mes poumons
Mais profondément j’aime l’aube rose à son heure
La vallée le ruisseau et la blancheur du mont
Je m’arme de patience et j’écris des poèmes
Peut-être qu’un des nôtres va lire mes désirs
Posés en filigrane pour qu’enfin quelqu’un m’aime
Bien avant qu’un jour moche dans mon dernier soupir
Au poète
© Varlam Chalamov
Pour Boris Pasternak
© Varlam CHALAMOV
Varlam Chalamov
(1907-1982)
Ecrivain, poète et dissident soviétique, Varlam Chalamov a connu la prison, les camps et l'exil, presque sans interruption de 1929 à 1956. Né dans une famille aisée, sa famille est ruinée pendant la révolution de 1917. A partir de 1931, il publie ses premières oeuvres. En 1937, il est condamné à cinq ans de bagne pour « activité contre-révolutionnaire trotskiste ». Il est envoyé en Kolyma, dans cet Extrême-Orient soviétique. Dans des conditions inhumaines, il travaille dans différentes mines, d'or en particulier. Il n'est en fait libéré de sa peine qu'en 1951, mais reste assigné à résidence à Kolyma. Il écrit de la poésie et commence la rédaction des "Récits de Kolyma". Officiellement réhabilité en 1956, Les Récits de Kolyma sont refusés en URSS mais publiés à l'étranger en 1960. Il ne perçoit aucun droit d'auteur. Isolé et malade, Varlam Chalamov meurt en 1982, aveugle et sourd, dans un hôpital psychiatrique de Moscou, où il a été transféré contre son gré. De son vivant, il n'a publié dans son pays que quelques recueils de poèmes.
Amours seiniques
© Henri Baron
Les bras en croix
je cours
saute
volte
vole presque
sur les quais du fleuve en crue
sur l'onde dansent les flammes des réverbères
j'y cherche beauté libre
celle des origines
car je viens d'aval
d'un sang d'iode et de sel
de cette eau sauvage
rebelle et sans réponse
qu'allais-je me perdre en amont
vers la source
par vaux et démons
retrouver l'âme
l'amour
je t'aime
en toutes saisons
pour toutes ces raisons
et l'irraison
Extrait de © Autobiopoèmes, Amour(ette)s
Ton image entre mes doigts
© Irma Kurti
Un soir nous nous promenions toutes les deux
près du lac, maman. Les cygnes
glissaient lentement sur l’eau
dans la douce lumière du soir qui tombe.
Reflétée sur ton visage fatigué
la blancheur de la lune.
Mais tu n’es plus là. La lune
se dérobe, se perd dans les flots
ensemble avec ton splendide portrait
et le souvenir de cette nuit.
Je plonge mes mains dans l’eau :
ton image je l’ai entre mes doigts.
Traduit en français par Germain Droogenbroodt & Elisabeth Gerlache
Anémones japonaises
© Raymond Bourmault
De majestueux bouquets d’anémones japonaises blanches,
En gerbes somptueuses élégamment se penchent
Au aléas de la pluie et du vent !
Bourrasques, tourbillons, agitations du vivant.
Leur unique œil de cyclope me scrute avec pertinence,
Étamines vertes et pistils orange.
Assemblées, unies, en communautés, en familles,
Montrant sobre beauté mêlée de la pudeur des jeunes filles,
De fleurs pimpantes graciles, charmantes.
Pénitentes pacifistes en aubes blanches de religions antiques.
Immobiles, pourtant elles semblent se mouvoir de façon atypique.
Le soir venu elles se ferment comme paupières closes.
Puis aux premières lueurs
Juchées sur leurs tiges hautes
Elles s’ouvrent à la vie, au bonheur de vivre à la lumière chaude.
Dispensant aux regards, au fond de l’âme
Un plaisir indicible d’un spectacle plein de charme.
Raymond Bourmault
Douceurs
© Hayat Ait-Boujounoui
Je descends au centre-ville,
À côté du tram qui passe
Comme s'il faisait signe.
La cathédrale Saint-Jean perfore de bleu
La couleur grise du ciel.
Sur le chemin,
L'hiver sait saillir de son jour diffus.
L'endurance revient
Au cœur des palpitations douces
Comme les futurs papillons.
Une chrysalide paisible au tréfonds de soi
Écoute la nature citadine
Sans se soucier des outrances de quels fous
Devenues ordinaires.
Adorer l'instant,
Marcher au rythme extraordinaire du vent
Assure une musicalité ascendante
Aux oreilles les plus encombrées.
Que j'aime le silence qui jouxte
Le brouillard discret.
Un pas, puis un autre vers la vie,
Le monde qui va juste envers soi :
Un régal au-delà des saveurs !
Le printemps explose
© Raymond Bourmault
Le printemps explose
Dans des orgies de couleurs éblouissantes.
La vie se réveille et s’impose dans sa vigueur puissante.
Le désir d’exister gonfle de vitalité les bourgeons ;
La nature trépigne d ’impatience à s’exhiber
En déflagrations colorées.
Les arbres dénudés,
Qui étaient la risée des vents,
Se vêtent de parures superbes
Dont rêvent les autodéclarés grands couturiers.
Ils arborent des voiles prêtes aux navigations aériennes.
Sans se mouvoir, lestés par des racines qui les retiennent.
Le merle, oiseau ténor, de la cantate des passereaux
Enchante le décor en l’honneur des anges.
Rodant fabuleux dans un ciel conquis par des nuages roses oranges !
Le tintement joyeux du clocher proche,
Célèbre l’angélus stimulant même les cumulus !
Les mésanges surprises par la météo précoce
S’affairent dans des allers et retour rapides à la construction de leurs nids !
Ne cessant leur œuvre comme on chante une simple litanie.
L’observateur ébloui,
Ému et ragaillardi
Reste coi devant le superbe spectacle inouï.
Raymond Bourmault
Le long des allées claires...
© Corinne Delarmor
Le long des allées claires
De mon âme sereine
Je remercie la terre
De faire de moi sa reine
Le miroir du silence
Son amour son mirage
La solitude en France
Le bonheur d’être en cage
Libre au-delà du fleuve
De mourir de souffrance
Pour devenir une veuve
Quelle désespérance
J’apprécie mon quartier
Ma rivière son courant
Esclave très enchantée
Bohémienne du temps
Sur le thème du Printemps des Poètes 2026 : Liberté...
La Fissure
© Samira Jaouhari
Mots et couleurs
© Claude Dussert
Un mot m’a raconté la couleur des saisons
Le vert du printemps
Le bleu d’un ciel d’été
Les ors de l’automne
La blancheur de l’hiver.
Alors, j’ai picoré dans un abécédaire
Des mots pour vous dédier cette ballade.
Les mots inventent des histoires
Qui se racontent le soir devant la cheminée.
Les histoires se teignent de propos
Chimériques, menteurs ou enjôleurs.
Quand les silences imagent la nouveauté d’un mot.
Les images nous content des histoires de vie
Les contes imaginent bien souvent nos envies.
Les mots qui tourbillonnent nous donnent des vertiges
On se croit écrivain, historien ou poète
Alors de sacrés mots nous parlent du divin.
Mais parfois capricieux ils irritent la langue
Pour nous laisser souvent un zest d’amertume
Car tantôt le poète a d’amers pensers.
Quand ils sont fantasques, judicieux ou légers
Ils nous parlent de beauté, laideur ou lâcheté.
Qu’ils soient antinomiques ou bien réinventés
Ils écrivent l’histoire éphémère des choses
L’épopée symphonique d’un célèbre opéra.
Le poète et le peintre leur sont amis de cœur
Car les mots peuvent décrire la couleur du temps.
Peintre et poète deux mots, deux arts
Qui s’écrivent en couleur.
En nous de meilleur...
© Michel Keukens
Avant le délai fixé où tout est millimétré,
elle relit avec soin le chapitre qui s’y rapporte,
mémorise les photos, les plans, les nota bene,
et récapitule l’ordre que l’intervention comporte.
Si près du but, le stress est absent, comme digéré.
Un peu de yoga fictif et une profonde respiration
complètent le cocktail qu’elle s’est toujours imposée
pour en récolter le fruit au moment de l’action.
Après avoir revêtu l’habit de circonstance,
elle laisse couler l’eau chaude savonneuse sur ses mains.
Les bras levés, du pied elle ouvre la porte coulissante.
Gants mis, masque rajusté, elle s’en remet au destin.
Un salut discret aux collègues et tout le monde attend
le feu vert de l’anesthésiste qui, un œil sur ses machines,
veille au grain. Puis viennent les mots distincts que l’on entend :
« scalpel », « pince », « suction », « cut », comme une stricte mélodie.
Sur fond de ballet d’instruments, les ordres fusent gentiment.
C’est un combat contre la montre, chacun à sa place.
Le temps presse. Des lames qui coupent jaillit du sang.
Les organes sont lavés, recousus, remis en place.
Les collègues respirent et se congratulent respectueusement.
Ils peuvent quitter le bloc stérile, l’esprit soulagé.
Un repas léger et bienfaisant les attend.
Déjà la prochaine intervention est programmée.
Le travail et la lutte pour la survie sont ardus.
Même si l’on est las, on se doit à tout prix d’être là,
Toujours prêt à répondre à l’urgence et à son dû.
Balayés les états d’âme, les doutes et les pourquoi.
Parfois un choix s’impose : quelle option privilégier ?
Il faut réagir vite, prendre la bonne décision,
celle qui va déterminer la suite de la destinée,
qui va pencher le plus vers une probable guérison.
Ça s’apprend. Lors des moments sans, en nous on redit
cette magnifique phrase dans laquelle tout est dit,
celle qu’a chanté pour nous dans toute sa simplicité,
Bourvil, cet homme de paix, de joie et de sérénité :
« On a donné chacun de tout son cœur ce qu’il y avait en nous de meilleur ».
Michel Keukens
