Le Monde de Poetika
Poésie & tutti quanti

Si vous n’êtes pas climatosceptique,
C’est mathématique :
Selon ce qu’en disent les experts et les voisins
Qu’il soit midi, soir et matin,
A en croire les infos dès potron-minet
Les reportages de loin et de près,
Si tout ce qu’on entend, lit ou regarde
Nous incite à nous mettre sur nos gardes,
Alors, on a peur.

Rien n’y faisait les antibiotiques,
Ce fut automatique :
On n’avait pas le choix
De ne pas rester cloîtrer chez soi,
Il fallait se protéger, surtout des autres
Toujours se cacher le visage
Pour éviter du virus les ravages.
Et pour fêter cet anniversaire
De cette période où tout était par terre,
On en remet une couche
En balançant des chiffres à la louche.
Alors, on a peur.

Le bruit des armes automatiques
C’est pas bon pour notre fric.
On nous avait dit : « plus jamais ça ! »
Et maintenant c’est : « la guerre est là ! »
Ils disent que l’ennemi est à nos portes,
Que la menace est extra-forte.
Mais, déjà, on la devance, on nous réconforte
En nous assurant d’une mainforte.
A condition de préparer notre assurance-vie
de soixante-douze heures avec un kit de survie.
Alors, on a peur.

Quelle sera notre réplique ?
C’est simple : ne pas céder à la panique.
Vous avez dit « survie » ?
Dites m’en plus, je vous supplie.
Déjà plus d’un dans notre monde
Se trouve dans une situation immonde.
Et si la catastrophe, le deuxième big bang explose,
Nous ne serons quoi qu’il en soit plus grand-chose.
On aura l’air fin avec notre kit,
Car ce sera venu beaucoup trop vite.

Et si l’on refusait de croire à la Peur ?
Qui se chache derrière ces oiseaux de malheur ?
Tâchons de rester plus ou moins sages,
De ne pas frémir sous les mauvais présages.
Personnellement, je refuse et cette Peur, je la récuse.

Les yeux dans le vide, elle tourne inlassablement
dans son café déjà refroidi depuis longtemps.
Son esprit s’évade, se fixe à d’autres moments.
Une larme tombe, témoin de son tourment.

Voilà déjà quatre mois qu’il est parti
qu’elle se retrouve seule le soir et à midi
car c’est au repas que le refus de l’oubli
se fait maître de tous ses autres soucis.

La vie à deux, et cela qu’on le veuille ou non,
fait qu’on passe beaucoup de temps au diapason.
Parfois un vain désaccord change le oui en non
mais l’ancrage des vœux refait la liaison.

Avec du recul, serait-elle responsable ?
Peut-être eut-elle dû se montrer plus aimable ?
Éviter ces amères remarques qui accablent ?
Comment dans cette situation ne pas se sentir coupable ?

Le poste de télévision débite ses sornettes.
C’est un peu une présence qui lui remplit la tête.
Va falloir se bouger, aller faire ses emplettes.
Ça change les idées, et pour ça elle doit être nette.

Au verso d’une feuille d’un vieux calendrier,
au crayon, ligne par ligne, dans des colonnes bien tracées,
elle note scrupuleusement ce qu’elle ne doit pas oublier.
À sa mémoire défaillante, elle ne peut plus se fier.

C’est une amie qui lui avait parlé de cette maison
où l’on accueille ceux qui ont mal à leur raison
et qui ont été frappés par une lente érosion,
dont personne aujourd’hui ne connaît la raison.

Il ne sait plus qui il est, enfermé dans son monde.
Il est là sans y être, infernale est sa ronde.
Aujourd’hui encore elle ira fleurir cette tombe,
encore lui parlera, en espérant qu’il réponde.